Philippe Squarzoni (Ardèche, 1971) es un autor francés de trayectoria atípica: tras trabajar una larga temporada como observador de derechos humanos en lugares como México, la antigua Yugoslavia o Palestina, inició su carrera como dibujante de cómics con algunos títulos de evidente carga política, como Zapata, en tems de guerre (Delcourt, 2012). Pero su salto a la primera línea de la actualidad lo dio con Cambio de clima (Errata Naturae, 2022), un ambicioso proyecto en el que Squarzoni volcaba varios años de investigación en torno a la crisis climática que nos amenaza.

El octubre de 2021, el presidente de Bielorrusia, Alexander Lukashenko, promovió y alentó a los inmigrantes de zonas como Siria o Afganistán a llegar a su país en avión y asegurarles que desde allí podrían entrar de forma fácil a Polonia. Un trayecto mucho más seguro con el que lograrían su sueño de entrar en la Unión Europea. Miles de personas siguieron el efecto llamada del país e intentaron cruzar la frontera. Lo que se encontraron fue un infierno en el que fueron usados como balas por los dos países, que llegaron a lanzarse los cuerpos como objetos por encima de la valla que separa los dos jugares.

Volvió a sonar ese canto jondo que hizo universal a la compañía jerezana en los Claustros de Santo Domingo de la Feria del libro de Jerez. Volvió a sonar Vinagre de Jerez, el texto escrito hace 35 años por Juan Sánchez, más conocido como Juan de la Zaranda. El motivo fue la presentación de obra y legajos de juan de la zaranda: teatro incompleto, editado por Ediciones del Bufón y firmado como juan sánchez de la Zaranda.

En el pequeño pueblo burgalés de Masa afirman que “tiembla el misterio” más de lo habitual. No es que suceda algo extraordinario cada dos por tres. La razón es mucho más simple: las maniobras de la fábrica de explosivos que se sitúa en las proximidades del páramo mantienen al pueblo en alerta. Temen que estos microseísmos ensanchen las grietas del tesoro más preciado —Nuestra Señora de la Asunción, una iglesia medieval de estilo gótico— justo ahora que están haciendo realidad un sueño de décadas. Mientras las sacudidas continúan, a media hora de allí —en el centro de la ciudad de Burgos— varios profesionales se aplican en la restauración de un retablo del siglo XVII que los vecinos esperan ver colocado, y en todo su esplendor, para el buen tiempo.

Lukas Avendaño tiene una larga melena que le llega hasta la cintura. Como una capa, le baja por la espalda del torso desnudo que culmina en una larga falda, con volantes y colores a conjunto con su maquillaje y abalorios. Avendaño viste con lo que, en Europa, identificaríamos como ropa femenina. Pero no es trans. Ni de género fluido. Ni no binario. Sin entrar en los debates que dividen actualmente al feminismo, Avendaño es muxe.

Se trata de una identidad zapoteca, en Oaxaca (México), donde hay hombres o mujeres que, a pesar de ser cis -es decir, que se identifican con el género que se relaciona a sus genitales-, tienen roles propios del género opuesto.

La energía de Antonio de la Torre es contagiosa. Da igual que lleve una jornada promocional maratoniana, que acabe de comer o que haya perdido 20 kilos para su nueva película (el nuevo filme de Pilar Palomero, Los destellos). Su pasión se demuestra en cada palabra, en cada respuesta y en cada proyecto. Hace escasas 24 horas rodaba uno de los momentos cumbres de su nueva película y a las siete de la mañana ya estaba en Valladolid para empujar y estar en la inauguración del festival Seminci -antes de su estreno el 27 de octubre- con La contadora de películas, el título que protagoniza y que ha dirigido Lone Scherfig.

Pocas películas han marcado tanto el cine español como Arrebato (1979). Iván Zulueta dirigía su segunda película y partía por la mitad una industria que comenzaba a vivir, como el país, en democracia. Su historia sobre el cine como vampiro, sobre el proceso de creación, la droga y las relaciones tóxicas y dependientes, llegó como un terremoto de modernidad y libertad. Arrebato no se parecía a nada que se hubiera visto antes en España, y no hay nada que se haya hecho después que se le parezca.

El enigma Carson es indesvelable y nada indica que tenga intención de dejar de serlo. Cuando ganó el premio Princesa de Asturias en 2020, la pandemia impidió que se desplazase a Oviedo y su discurso de agradecimiento fue online y lacónico como acostumbra. En los libros se resume a sí misma con un escueto hecho biográfico: “Nace en Canadá y se gana la vida enseñando griego antiguo”. Tampoco añade su imagen a la solapa. Sin embargo, el jueves por la noche su efigie se materializó en persona en Madrid para dar una conferencia en el Museo del Prado en torno al Perro semihundido (1819), una de las más misteriosas y desasosegantes pinturas negras de Goya, a la que ella decidió asomarse desde una duda que según le explicó al auditorio nace etimológicamente en inglés de un término latino que coincide con “el tartamudeo”.

Mike Hammer fue un detective bronco; uno de esos tipos solitarios y de pocas palabras, aunque capaces de llegar directas al hígado. Creado por Mickey Spillane para calentar el hielo de la guerra fría, Mike Hammer venía a representar los ideales de una buena parte del pueblo estadounidense. 

Como buen patriota, Hammer era anticomunista y violento, además de racista y misógino a partes iguales. Su disposición ética de indiferencia ante la vida le hacía manejar su Colt sin concesiones. En una de sus novelas viene a decir que la inocencia no existe. En todo caso, existe la inocencia tocada con la culpa.

El periodista científico y ensayista Antonio Martínez Ron, responsable de contenidos de este tipo de información en elDiario.es, llevaba años recopilando palabras relacionadas con la ciencia que le resultaban llamativas. Un día decidió colocarlas en una línea del tiempo y se dio cuenta de que, contempladas así, componían una historia paralela a la historia de los descubrimientos. Y es que los científicos no solo han realizado hallazgos, también han tenido que ponerles nombre.

El resultado de su 'experimento' es Diccionario del asombro (Crítica), el libro en el que cuenta la historia de la ciencia a través de las palabras.